Nä, inte heller i år gick Nobelpriset i litteratur till Jamaica Kincaid, en av bettingbolagens favoriter. Å andra sidan är det ett författarskap som inte är i skriande behov av priser för att läsare ska hitta fram till böckerna. Min gissning är att åtskilliga av de drygt hundra tusen besökarna på årets bokmässa tog med sig den bok av henne som i dag har recensionsdatum, artikelsamlingen Orden som ekar genom livet.
Lejonparten av novellerna, krönikorna och essäerna har hämtats från samlingen Putting Myself Together, som kom på engelska i fjol, och den äldsta texten är från 1978, och de nyaste från 2020. Då blir det här den elfte boken av Kincaid på svenska, och inte mindre än fyra olika översättare har anlitats, något som ibland får stilnivån att skilja sig mellan de olika texterna. Ändå är jag evigt tacksam över översättargärningarna, även om jag har svårt att förstå varför inte böckerna om Nancy Drew kallas Kitty-böckerna, för inte ens jag – som förbjöds läsa böcker med röd rygg som barn – vet hur de lanserades i Sverige.
Det är något hos vissa författare som slår an något i mig när jag läser. Jamaica Kincaid är en sådan, och den som inte har upptäckt detta kan förstås inleda sin bekantskap med den här urvalsvolymen. Men jag skulle också rekommendera den korta essän En liten plats, som på ett föredömligt sätt visar varför romanerna måste skrivas med sådan utsökt balans mellan vrede och återhållsamhet; hon har en välfungerande etisk och estetisk kompass när hon skriver fram sitt rasande temperament.
Här finns ett förhållande till England och det engelska som pendlar mellan det såriga och det hatiska. I ”Om att se England för första gången” ger hon prov på den absurda situationen i att som skolelev undervisas om saker hon inte kan relatera till: ”Att föreställningen om något och dess verklighet ofta är två fundamentalt olika saker är något som ingen någonsin kommer ihåg; så när de möts och upptäcker att de inte är kompatibla, då dör den svagare av de två, föreställningen eller verkligheten.”
I den eponyma romanen Lucy, ett av hennes mästerverk, var protagonisten ursinnig över att lära sig en dikt om påskliljor utantill (ja, den av Wordsworth), utan att någonsin ha sett en påsklilja. Nu odlar hon tusentals påskliljor, i hopp att äntligen förstå Wordsworths rader: ”Minst tio tusen bars i trans / av vinden kring i yster dans”. Hon skildrar den postkoloniala erfarenheten utan pardon. I ”En gång öbo, nu upptäcktsresande skriver hon: ”Brittiska imperiet hade nått sitt välförtjänta slut i slutet av 40-talet men det hade ingen brytt sig om att berätta för oss.”
Också till föräldrarna är relationen problematisk. Som tonåring sticker hon till New York för att slå sig fram som student, fotograf, men snart också som skribent. Men det är inte USA hon reser till, utan det mytiska ”Amerika”. Det blir ett skrivande som innebär ständiga försök att leva med och förhandla med sin vrede som konstnärlig drivkraft. Och just drivkraften kan fungera inspirerande: så här kan man också leva, engagerat och med en vilja till och tro på att det går att förändra sina omständigheter och sina villkor. Så har hon förblivit en piggt engagerad student.
Det blir en brokig samling texter, som inrymmer många olika skikt av författaren Kincaid, men där kanske inte allt är lika spännande att upptäcka. Här finns ändå en absurt rolig biografi över en klänning (som någon kan känna igen från Novellix), likväl som ett förord till Defoes roman Robinson Crusoe, som består av ett brev till protagonisten: ”Käre Mr Crusoe, / Stanna hemma är ni snäll. […] Stanna hemma och ordna upp saker och ting; er själ, en egendom ni sätter stort värde på, kommer att må bra av det.” Och av de amerikanska presidenterna finner hon endast två som inte varit rasister: den andre, John Adams, samt Barack Hussein Obamna.
När hon säger att böckerna har räddat livet på henne förstår jag precis vad hon menar. Jag läser hennes bok i Värnamo där jag gjorde ett kort besök på biblioteket och blev överväldigad över bokbeståndet och fann mig själv säga till mitt sällskap att det var tack vare bibliotek som detta som jag överlevde min ungdom. Det var där jag upptäckte att jag inte var ensam och att det inte var något konstigt med att känna sig konstig, vad man än lägger in i det ordet.
Att skriva kan också fungera så här: att avreagera sig. Det hon är mest rädd för är också att hon ska upphöra att vara arg. Någon sådan risk föreligger inte vad jag kan bedöma av den här boken – lyckligtvis. Hon skriver bitskt och roligt, och då kan jag för all del fördra att det blir brokigt med blandningen mellan skönlitterära texter som samsas med essäerna.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar
Obs! Endast bloggmedlemmar kan kommentera.